Ao Rés do Nada

Nova morada em -> A Espessura do Tempo

2011-10-03T19:10:00.005+01:00

Caríssimos,

Chegou ao fim o percurso deste blogue.
A todos os seus seguidores, leitores, comentadores, agradeço o tempo e a disponibilidade com que o acompanharam.
Espero poder recebê-los na minha nova morada, A Espessura do Tempo, onde penso continuar a divulgar, sobretudo, poesia.

Domingos da Mota

AVARENTO

2011-08-03T17:08:00.000+01:00

Cobiça

concupiscente a moeda

o metal com um sorriso

avarento infinitesimal

Domingos da Mota

de Bolsa de Valores e Outros Poemas, Editora Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010

TOCATA

2011-04-02T18:16:00.001+01:00

Outra vez um nome:
rosto aceso, altivo,
com os olhos
pensativos, desfocados:

desvenda, abre sulcos
fatigados - de súbito
mais chão, rugoso, acídulo
Recorda, lembra

o mosto, o vinho,
o trigo, os dias
luminosos, demorados

(E os ossos a latir,
destemperados, laceram
o fulgor do lume vivo)

Domingos da Mota

de Bolsa de Valores e Outros Poemas, Editora Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010 (publicado também, com algumas variações, na revista Di Versos - Poesia e Tradução: N.º15 - Junho de 2009 - Edições Sempre-em-Pé)

Centro de Acolhimento

2011-01-22T13:42:00.000Z

Uma chave tanto abre
como fecha muita porta

Uma velha de castigo

deitada à porta do abrigo
dormiu na rua - está morta

Domingos da Mota

Para Sempre

2011-01-10T16:32:00.001Z

Cavalgamos a luz... / e eis-nos ante
o súbito lugar da eternidade:
o nó cego do tempo que nos há-de
cumular de silêncio: doravante,

rente ao chão do futuro deslizante,
confina-se o devir que nos invade:
irrompe, surde desde a intimidade
da terra com a terra: culminante

solapa-se o sentido dos sentidos:
soterrados, dispersos, dissolvidos,
talvez foz, para sempre, assoreada;

talvez chuva de cinzas, e de vento:
no baldio mais chão de esquecimento,
talvez húmus apenas: pó / ...e nada.

Domingos da Mota

Corvos

2010-11-25T17:07:00.000Z

Podem
os corvos
assolar
as terras

onde
espantalhos
e que tais
se agitam?

Rasam.
Crocitam.

Domingos da Mota

(do livro inédito, Bestiário & outros Poemas Bissextos)

ELEGIA EM DÓ MENOR

2010-11-17T15:06:00.000Z

Não procuro dos outros o que tenho,
mas ainda procuro o que me falta
e se sei onde estou e donde venho
(morri no hospital e deram-me alta),

não irei carregar mais o sobrolho,
pôr no prego um verso já maduro
e gastar tanta cera com o olho
que acenda um pavio no escuro

Não minto se disser que além do fogo
são as cinzas que ferram as canelas
e quando os sentir no corpo todo
serei filho do pó e das estrelas

E apesar de escutar os violinos
não darei mais badalos para os sinos

Domingos da Mota

de Bolsa de Valores e Outros Poemas, Edição Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010

Ensaio sobre a Lucidez

2010-10-03T15:51:00.001+01:00

Falo de velho: ab ovo,
velho sem posteridade
que nasceu um nado-morto
ou foi tão só um aborto,

um velho assim, sem idade.
Falo de velho de novo
e que atinge a novidade
mal se quebra a casca d'ovo.

Falo de velho com dor,
dói acolá, dói aqui,
como se fosse um tenor
desde o dó até ao si.

E digo até desse velho,
um velho sereno e sábio,
biblioteca, conselho,
que pode ser alfarrábio.

(Todos os velhos de agora,
todos os velhos futuros
foram novos, e hora a hora
lá cairão de maduros).

Posso falar de cegueira
e também de estupidez
e chegar, ficar à beira
de perder a lucidez.

Domingos da Mota

publicado também no blogue Vidráguas

Roncos & Sibilos

2010-09-26T13:41:00.004+01:00

Se do ronco se faz verso
e do verso o seu avesso,
do repouso me despeço
pois que o ressono é um terço

de ruídos, um rosário
de sibilos guturais
(fosse canto de canário),
mas não é, e digo mais

que perante tal bramir,
tal decante de zunidos,
até os cães a latir
contra os gatos esbaforidos

mais parecem um coral
afinado, por sinal.

Domingos da Mota

a partir da leitura do "Soneto do ronco", de Jorge Linhaça

(dedicado ao médico especialista de doenças pulmonares, Dr. António Ramalho de Almeida, e aos seus companheiros da Banda "Roncos e Sibilos").

DIES IRAE

2010-09-11T13:47:00.001+01:00

    o ódio sopra uma bolha de desespero
     na vastidão do sistema do mundo do universo e explode

     e. e. cummings

Falo
agora dos tempos cegos,
surdos, das vinganças
cruéis, dos ódios

roucos, do terror
a bramir, do absurdo
encharcado de fé
até aos ossos. Das torres,

do poder, de tanto orgulho
a ruir das alturas,
bruscamente

(do riso amarelo dos abutres)
e da fúria das águias
e dos ventos.

Domingos da Mota

do livro Bolsa de Valores e Outros Poemas, edição Temas Originais, Lda., Coimbra, 2010

Adágio

2010-09-07T17:07:00.000+01:00

As aves apagam
o verão - mal o sol declina
o canto chão

Domingos da Mota

Beata

2010-08-01T20:01:00.001+01:00

Refinada-
mente vestida de avesso
bichanando o terço.

Domingos da Mota

Variações sobre os Lados

2010-07-07T17:54:00.004+01:00

Mote

Um lado tem sempre um lado

Glosa

Um lado tem sempre um lado com vários lados à volta,

lados que olham para o lado ou para onde se mostra

de que lado está o lado, mesmo quando bem no centro,

pois um lado bem mostrado é o que se vê por dentro.

Seja de que lado for a melhor visão da lado,

se de cima, se por baixo, se de frente para o passado,

o lado também caminha entre o passado e o futuro

e ranzinza quando arrima com outro lado mais duro,

na circular dialéctica de uma festa que arroste

a dança peripatética entre o poste e o preboste.

Domingos da Mota

a partir da leitura de "LADO QUE É UM LADO QUE É UM LADO", de Paulinho Assunção

Declinação das Aves

2010-06-05T19:46:00.001+01:00

As aves
Declinam
O verão

E partem
Bandeadas
Para o sul

Mal o sol
Lhes dá
O diapasão

Domingos da Mota

édito originalmente no blogue porosidade etérea

Sonetilho

2010-05-16T16:58:00.002+01:00

Medo do medo de amar
medo do medo de ser
medo até de se afogar
e com medo perecer

medo de estar e não estar
à beira do desencanto
medo de não se abrigar
de viver sem acalanto

medo de agora perdida
o que outrora foi a vida
e que jamais viverá

medos dos olhos do medo
medo do chão do degredo:
mais medos não: oxalá

Domingos da Mota

do livro (no prelo), Bolsa de Valores e Outros Poemas, Editora Temas Originais, Coimbra

CANÇÃO

2010-04-23T19:35:00.003+01:00

Não é só pranto uma canção assim,
a fantasia a cobre de outros ais,
nem sei se chora a dor (e ai de mim)
que a sinto embriagada por demais

em lautas cavalgadas noite afora
no dorso da volúpia sibilina,
e cujo barco à vela não tem hora
mesmo quando navega à bolina

Não é de pranto ou fado ou desamor
o que paira nos ares, tal o vibrato
que surde com as ondas de calor
e aguça os sentidos pelo facto

de expandir os sons inebriantes
que celebram os corpos dos amantes

Domingos da Mota

(a partir da leitura do poema Não é só pranto, de Sandra Fonseca)

ICEBERGUE TALVEZ

2010-04-11T17:21:00.000+01:00

Prego os olhos em ti: são como as aves
a tentar debicar-te lentamente:
ante a sede e a fome dos meus lábios
com desejos de voar sinto as retinas:

voo então sobre ti, pássaro errante
em busca de alimento na seara
pra ver-te distraída (se distante)
icebergue talvez, e tão avara

No voo secante dos meus olhos
levado pela urgência queimo os lábios
a atravesso-te o corpo a contra-pêlo

e perante a nudez fresca dos poros
sinto a porta aberta a sete chaves
entregue à fusão do quebra-gelo

Domingos da Mota

A CONTRA-PÊLO

2010-03-31T16:37:00.004+01:00

Oxalá fosse o lume que beijasse
os lábios sequiosos de frescura
e com todos os poros conjugasse
a febre galopante da ternura

Com o pão do desejo propagasse
arrepios na espinha pêlo a pêlo
e ateado o incêndio mergulhasse
no corpo que atravesso a contra-pêlo

Oxalá que apesar de tanto vício
que provoca e perturba o coração
inscrevesse e deixasse algum resquício
no mais fundo de ti e porque não

fosse o rio veloz fosse a corrente
mas a subir da foz para a nascente

Domingos da Mota

Pizicato

2010-03-27T17:23:00.001Z

Se me perguntas se vejo
mais além do que reparo
(e decanto e solfejo
a pauta do meu desejo,
sem calar o desamparo);

se o que vejo é a lua
e o meu desagasalho,
a lua cheia de rua
que me deixa nua e crua
uma gota de orvalho

como se fosse oceano
entre a sede e o queimor
e um mar de desengano:
será cura?, será dano?,
o que vejo, meu amor?

Domingos da Mota

Filosofemas

2010-03-23T13:11:00.001Z

Porque o fio do sonho embriaga
(e eu sonho acordado desde cedo)
e o tempo corta mais do que uma adaga
que me deixa tocado, eu concedo;

porque o voo se queda numa frágua
e da fraga irrompe a sarça-ardente
que declina o fogo e a sua mágoa
(pois mais cinzas que lume, friamente);

porque as asas se perdem na levada,
a levada do tempo que se escoa
sob o peso da prosa comportada
que jugula, sufoca, escanhoa -

com a seiva de tais filosofemas
adubo a raiz de alguns poemas.

Domingos da Mota

Primavera Negra

2010-03-18T17:54:00.001Z

Para quê flores e pássaros nas árvores
se a primavera ainda (já) está longe?

Para quê sorrisos pendurados nas orelhas
e nas bocas inflamadas dos discursos

se o que se vê é o ódio à flor da pele?
Para quê flores e pássaros e sorrisos?

Vista-se a natureza de espingardas,
de granadas, cujas flores sejam as balas

e cada pássaro uma bomba atómica.
Cresçam nas árvores primaveras negras

como o breu que nos cega e alucina;
e chovam as balas de luto das grinaldas

para festejar a vida que nos mata.
Quando as flores nascerem e os pássaros

e os sorrisos amarelos ressurgirem
que sejam de metal, tenham a cor

das armas que assassinam o futuro:
que a natureza fale de igual para igual.

Domingos da Mota

Sublevação

2010-03-14T17:06:00.000Z

Sublevas a luz:
macia, de veludo,

tua pele desprende
aromas subtis

e o fulgor alucina,
leve, desenvolto,

num sorriso de sol
e sal quase feliz:

odores que latejam
sensuais, translúcidos,

apascentam promessas
(meneias os quadris)

e brilham as retinas
que o rubor seduz:

sublevas o lume,
a túmida raiz.

Domingos da Mota

Natureza Viva com Cerejas

2010-03-06T15:58:00.000Z

Vou morder as cerejas dos teus lábios,
carnudas como o sangue das amoras,
degusto-as sumarentas, são os bagos
dos beijos que te dou mesmo a desoras;

com a pele ofegante dos teus poros
inebrio de mosto as minhas uvas
e o fogo crescente dos dióspiros
(e as línguas maduras, de tão rubras);

e as laranjas e as nozes, todo o fruto
que eu possa colher no teu pomar,
corpo aceso do tempo que desfruto
(apesar de jamais me saciar);

e devoro por fim tua maçã,
meu amor, minha estrela da manhã.

Domingos da Mota

Soneto das Vindimas

2010-03-03T16:04:00.003Z

a Machado de Assis

Descreveste-me o caso e ferrei osso
e peguei-lhe nos cornos pelas pontas
e torci de alguns versos o pescoço
e limpei o poeta das afrontas

É certo que chegou algum reforço
(voaram ovos chocos e até pombas)
e depois do esforço e do desforço
assobias prò ar num faz de conta

Não sei se é descaro ou cobardia
rimar o Dom Casmurro e a sua tia
com as Memórias Póstumas do Cubas

Só vou dizer Machado porque Assis
mas já que esta rima não condiz
melhor é vindimar: pisar as uvas

Domingos da Mota

29.09.2008, no dia do centenário da morte de Machado de Assis.

(nota: o verso "e torci de alguns versos o pescoço" é uma paráfrase do verso e torce-lhes o pescoço, do poema "Bom e Expressivo", de Alexandre O'Neill).

A Traço Grosso

2010-03-01T17:33:00.001Z

Pontilho a tinta-da-china,
por vezes a traço grosso,
a palavra que rumina
e recurva o pescoço,

pois se deve rebelar,
e ao sacudir a cerviz,
vê o lume a crepitar
desde a copa à raiz.

Mais vale a fogueira acesa
(ou as cinzas apagadas),
do que uma vida represa
sob botas encorpadas:

contracorrente e maré,
pinto a palavra de pé.

Domingos da Mota

Telúrica vertigem

2010-02-23T13:07:00.001Z

Mergulho, subo ao fundo da loucura,
delta negro de lábios abrasados,
onde perco os meus olhos alongados
sobre as ondas felinas de água pura:

desgrenhamos a pele e a espessura
das águas com os dedos demorados:
o frémito dos corpos adunados
transborda de alegria, transfigura:

ofegantes, à sombra das estrelas,
os poros inebriam, sentinelas
do sangue amotinado, no quentume:

telúrica vertigem desvairada:
expande-se, extasia e cresce e brada,
à beira de um vulcão de lava e lume.

Domingos da Mota

publicado, com variações, na revista Palavra em Mutação, N.º 4 zero, Nov. 2003/Maio 2004

A Noite

2010-02-18T13:34:00.000Z

Perpassa, rasga a noite siderante
um ar de desvario cego, vário,
em busca do acaso incendiário,
no dorso da loucura delirante;

em busca do vazio, o chão errante
à beira do abismo solidário;
em busca, eu sei lá, do santuário
aceso do pecado inebriante;

em busca do queimor, dessa fogueira
que sobe, sobe a prumo, nos abeira
da febre galopante da paixão;

perpassa, morde a pele: e até a lua,
fremente como o sol, se perde e estua
nos braços alongados do verão.

Domingos da Mota

publicado na revista Palavra em Mutação, N.º 5 zero, Primavera/Verão de 2004

ELEGIA PARA UM LUGAR VAZIO

2010-02-01T18:31:00.000Z

Vou ali e já venho ou talvez nunca:
enquanto dou a volta ao bilhar grande,
retenho do passado o que se junta
ao peso do vazio que se expande:

com a mala de achados e perdidos
(mais perdidos que achados os meus versos)
e a memória dos dias e dos idos,
por vezes revirados do avesso,

levo os olhos cansados e as retinas
em busca de outros céus, de outras cores
(não quero que despertem as mofinas,
nem vou incendiar mais dissabores):

e uma vez que o lugar fica em pousio,
deixo aqui o pesar do meu vazio.

Domingos da Mota

GEOGRAFIA MÍNIMA

2010-01-30T20:05:00.002Z

Por vielas e ruas e veredas
e córregos ao pé do coração,
por becos e travessas e alamedas
e caminhos que levem à razão,

por serras, planaltos e por montes,
por vales, depressões e precipícios,
em busca de nascentes, de outras fontes,
de torgas e de urzes e dos bichos,

dos fogos que consomem os meus olhos
(sem água pra beber, lavar o rosto),
os dias atolados nos escolhos
que me rasgam a pele: a contragosto,

eu traço esta breve geografia
que me foge das mãos, a cada dia.

Domingos da Mota

O SORRISO

2010-01-25T19:11:00.001Z

Beijo os lábios da fonte pra beber
o sorriso que brota dos seus olhos:
trago a sede e a fome de o ver,
de sentir um sorriso sem antolhos

que me encharque de luz como se cego
levado pelo faro do seu cão,
sorriso que ilumine e aqueça o ego
tal como se massaja o coração.

E na bica da fonte apuro o fio
que sacia e refresca o pensamento,
por vezes é a chama de um pavio
que resiste apesar de tanto vento:

e assim alimento e mato a fome
quando a sede é demais e me consome.

Domingos da Mota

Separação das Águas

2009-11-29T18:16:00.002Z

As fontes e as águas num só rio
e as margens à esquerda e à direita
e os dias a correr e o desafio
de acarar desaforo ou desfeita

e as estrelas polar e da manhã
e a lua e o sol em cada mão
e o tempo delido com afã
e a noite a crescer no coração

e o avesso às vezes que desponta
e dispara a cegueira e atira um nome
e a palavra mais dura do que a afronta
e a sede revirada contra a fome

e o leito do rio já sem voz
a chegar tão vazio até à foz

Domingos da Mota